Descubrimiento: quién mata billetera

El viajar es un placer, y a la vez una manera de ir descubriendo cosas. Lugares, gente, situaciones... y realidades. Es el caso de una de las noches que pasé en Ajax, en las afueras de Toronto, cuando visité a G.

--Querés salir hoy?-, consultó G.
--Solo?
--No, boludo, conmigo... cómo te voy a decir si querés salir solo...
--Qué se yo, sos raro...
--No, conmigo. Si querés vamos a un boliche que está cerca de casa.
--Hay algo además de vacas cerca de tu casa?
--No vas a poder creer las minas que hay.
--Bueno, vamos...

Fuimos.

Llegamos temprano, 21.45, para comer. Igual, no es temprano en Canadá: la gente cena a las 18.30/19, los boliches cierran a las 2.30 (a las 2 dejan de vender alcohol y a las 2.31 si no te fuiste te echan a patadas). Comimos. Llega un amigo de G, compañero del trabajo. A las 22.20 hay alrededor de 100 minas y 20 tipos. Minas para todos los gustos: blancas, negras, orientales; latinas o canadienses; flacas, gordas; viejas, pendejas; de todo.
Me tomo un cuba libre
Y otro
y otro
y medio

"No puedo más", le digo a G. "Tomá. Pedime otra cosa, un Smirnoff Ice", agrego. "Es un trago de mina", me aclara G. Su amigo, en inglés, parece decir lo mismo (lógico: no le entendía una goma).

A las 12.30, después de haber intentado hablar, o simularlo, con unas cuantas en el idioma local, me doy por vencido. Le pongo ganas, ellas también, pero se agota rápido. "I want to be married with you", digo semiborracho. A las 0.35 empiezan a llegar ellos...

Ellos son altos, o bajos, flacos o gordos, musculosos o rastas desarreglados, casi impresentables. Pero son negros, negro es su color de piel. No lo digo despectivamente, sino a modo de descripción (aclaro). Y en ese instante todos los no negros dejan (dejamos) de existir para las mujeres. Mientras G y yo hablamos con una (Loreley, que no está buena pero bueno... se entiende el estado de ebriedad), pasa uno de ellos por detrás. Ella, Loreley, deja de prestar atención. Relojea. Se da vuelta. Le dice algo a la amiga. Y desaparece.
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Se les tiraban encima. Lo juro.
Los franeleaban
Los tipos, ídolos, no hacían nada. Esperaban. Se hacían los distraídos, los que no tenían ningún interés.
Para ellos era cuestión de saber elegir.

Igualmente nos quedamos, obviamente; no nos dimos por vencidos. Tiroteé a algunas más. Ni pelota. G bailoteó con una fea y se le enamoró. A las 2.30, arafue todos. Los blancos u orientales, solos. Los negros, con dos, tres o cuatro, hasta que se decidían. Cuando se decidían, las otras se iban, perdedoras, sin siquiera pensar en tener un premio consuelo argentino.

Lo sabemos: la tienen grande.
Lo saben ellas también.
Lo confirma esto.
Y también confirma que así como en la Argentina de Diego billetera mata galán, en algunos lugares el tamaño mata todo lo demás.


Volvimos con G caminando hasta su casa, un kilómetro y medio haciendo círculos al costado de la ruta (como buen ciudadano, como pensaba tomar dejó su auto en el garage). Volvimos como nos fuimos: solos. Terminamos como lo hacíamos cada noche perdedora: jugando a la PlayStation, comiendo un sánguche de jamón crudo y queso recalentado en el microondas