Mi fiesta de 15

Llego del trabajo a casa a las 23.05 de un sábado. Cansado. Agotado. Harto. Molesto. Hambriento. Hasta -diría- con ganas de ir al baño.
Llamo el ascensor que corresponde a mi departamento. Nada. El visor marca el piso 9 y, con intermitencias, aparece la inscripción PE, que no significa otra cosa que Puerta Entreabierta.
"No pasa nada", pienso. Voy por el otro, que me deja nueve escalones más lejos. Nada: el visor marca el piso 12 y, otra vez, la PE va y viene.
"La puta que los parió", digo.
Espero. Hago sonar mi llave contra la puerta metálica, por si algún hijo de puta está charlando con su novia antes de irse. Nada.
"La puta madre", insisto. Y empiezo la subida escalón por escalón.

En qué piso vive Jota? El 15, por suerte. Al sexto, tenía la lengua afuera. Llego al noveno. La puerta apenas abierta. Me subo. Toco el 14 (hasta ahí llega el ascensor, el que resta siempre es por escaleras) y... el ascensor va para abajo.
"La puta madre!!", repito.
Para en el quinto, en el tercero y vuelve a la planta baja. Al subir, también para en el undécimo. Decido bajarme para cerrar la puerta del otro, que estaba un piso más arriba. Soy un tipo solidario.
Cierro la puerta, el ascensor se va.
"La puta madre!", pienso; claro, yo lo había mandado para el 14. Me subo al otro (que, desde ya, tenía la puerta abierta). Presiono el 14... Y va para abajo. Sólo para en el tercero y en la planta baja. "Me cago en los ascensores automáticos", digo. Subo hasta el 14. Sigo por escaleras hasta mi casa.

Abrí la puerta a las 23.22, diecisiete minutos después de llegar...